Pluie

Ce jour là, le ciel gris se délestait de l'eau transparente. Avec James Blake, il attendait. Il regardait tomber la pluie et passer le temps. Les gouttes et les secondes s'écoulaient. Elles disparaissaient dans des instants qui se succédaient. Les feuilles humides marquaient le rythme de la lente précipitation. Le vert miroitait dans la lumière uniforme. Une partie du vent entrait par la fenêtre. Il soulevait la feuille blanche qu'il tentait de noircir de ses sombres pensées. Lui revenait ce souvenir lézardé d'un matin paisible. Il regardait les lignes froissées sur lesquelles ses mots semblaient tanguer, prêt à se percuter. Des phrases disloquées dénuées de sens.